Central de Trabajadores y Trabajadoras de la Argentina

Triunfo histórico de la Celeste Violeta en el SUTEBA

Carlos Girotti (*) — 2022-05-12T13:35:37Z

En una jornada electoral no exenta de sorpresas, la lista Celeste Violeta encabezada por Robi Baradel se impuso a las dos opciones opositoras las que, a su vez, debieron resignar el control de distritos importantes que se encontraban en sus manos.

De hecho, esta victoria configura un triunfo histórico por varios motivos. El primero es que con estos resultados, Baradel ha conseguido ser reelecto por tercera vez al frente del sindicato. El segundo motivo es que las listas Multicolor y Azul y Blanca perdieron en aquellos distritos que les habían permitido ejercer, hasta estos comicios, el legítimo derecho a la oposición mediante el voto de les afiliades. El tercer motivo es que, precisamente en la víspera de las elecciones, la conducción histórica liderada por Robi Baradel obtiene un 60,4% de aumento salarial anual acumulado otorgado por el gobierno de Axel Kicillof para todo el personal de la provincia.

Son hechos contundentes, ratificados por el aluvión de votos que se volcó hacia la Lista Celeste Violeta que, en palabras de Robi “supo conjugar tres principios básicos de nuestro accionar: siempre democracia; siempre la escuela pública y siempre la unidad de les trabajadores de la educación”.

En horas de la madrugada de hoy, con una disfonía avanzada, Robi nos decía: “Estamos muy contentos porque este triunfo es histórico. Recuperamos cinco seccionales: Matanza, Escobar, Ensenada, General Madariaga y ganamos por primera vez Quilmes. Estamos en un 80% en toda la provincia. El trabajo de lxs compañerxs ha sido intenso. Ahora comenzamos una nueva etapa.”

No era para menos alegría: los diarios de hoy, aun aquellos que no se cansaron de ser portavoces y usinas de la persecución a Roberto Baradel, debieron anoticiar a sus lectores que el SUTEBA seguiría siendo conducido por nuestro compañero.

(*) Secretario de Comunicación de la CTA

Gestapo macrista: la impotencia neoliberal

Carlos Girotti (*) — 2021-12-29T14:04:20Z

El “enemigo” a vencer en la Europa de las nuevas derechas tiene rostros variopintos. Puede ser el islam, los colectivos LGBTQI, el feminismo, los refugiados, el terrorismo a secas, los inmigrantes, o todo ello junto. En los dos últimos años se sumaron las campañas de vacunación contra la pandemia y su subproducto detestable: el aislamiento como forma conculcatoria de la “libertad individual”. El común denominador es un aceitado discurso del odio, travestido de nacionalismo, valores “tradicionales” y vocinglería de autodeterminación frente al peligro de lo diferente.
Sin embargo, Marine Le Pen (Francia), Matteo Salvini (Italia), Mateusz Morawiecki (Polonia), Santiago Abascal Conde (España), o Viktor Orbán (Hungría), por más simpatizantes que se proclamen de los idearios de los “fascio di combattimento”, o de las Schutzstaffel (las SS nazis), o de la Falange franquista, jamás osaron incorporar a sus deseos explícitos las ganas de tener una “Geheime Staatspolizei” propia. Es decir, una Policía Secreta del Estado o, si se prefiere por su nombre más conocido, una Gestapo que les resolviera los problemas de entrecasa.
En cambio, aquí, en la Argentina que conociera el genocidio indígena con la “campaña del desierto”, los horrores de la Liga Patriótica, la picana inventada por Polito Lugones -hijo de Leopoldo- y otros antecedentes de la dictadura cívica, militar y eclesial de 1976, parece hasta natural que una recua de espías, operadores judiciales y funcionarios macristas deseara, como lo deseó, contar con una Gestapo para liquidar a todos los gremios obreros.
Ese es el gran sueño de la clase dominante, pero hecho verbo en la palabra tan sigilosa como cobarde de Marcelo Villegas, el exministro de Trabajo de la exmodosita María Eugenia Vidal, durante esa reunión filmada por los propios espías allá por 2017.
Es que desde el 10 de diciembre de 2015, cuando asumió la presidencia Mauricio Macri, hasta su derrota en 2019 a manos del Frente de Todos, la resistencia obrera y popular no cesó de enfrentar al nuevo experimento neoliberal que había llegado en medio de globos y “música ligera” como si estuviera dentro de un pelotero.
Basta repasar, en la página web de la CTA de les Trabajadores, el “Compendio de Luchas 2015-2019”, para comprobar cuán cierta es aquella aseveración. En su presentación decíamos: “La particular edición de este material persigue dos objetivos muy precisos: 1) mostrar de un modo tan sistemático como resumido las acciones emprendidas por la Central e, incluso, por otras organizaciones populares durante la resistencia al macrismo y, 2) dejar un testimonio vivo que en el futuro pueda ser recuperado para su análisis por las generaciones venideras de militantes del campo popular, como así también por profesionales, investigadoras e investigadores de la historia del movimiento obrero argentino.” Pero lo que nunca imaginamos fue que ese cuerpo historiográfico llegaría a superar el millar de entradas, o sea, más de mil acciones de resistencia concreta al gobierno neoliberal.
Por ello es que el anhelo de una Gestapo propia venía a mostrar tanto la impotencia del macrismo para contener y neutralizar los embates de las y los trabajadores, como el reconocimiento de que “el enemigo” por antonomasia era el mismo que combatido y derrotado en cientos de oportunidades, volvía a levantarse para insistir en la lucha contra la explotación, la miseria, la injusticia y la entrega del país al mejor postor.
El macrismo nunca pudo entender -mucho menos aceptar- que la memoria obrera y popular se asienta en todos y cada uno de los hitos que jalonan el largo camino que viene desde el 17 de octubre de 1945 hasta nuestros días. Ninguna “policía secreta del Estado”, por más brutal y poderosa que pudiera ser (como de hecho lo fueron las “fuerzas de tarea” milicas durante el terrorismo dictatorial) ha logrado borrar esa memoria. Ni siquiera la Gestapo jujeña, con su horrendo laboratorio represivo, ha podido suprimir de la conciencia militante el valor que entraña la persistente e indoblegable exigencia de libertad para Milagro Sala.
El neoliberalismo argentino, adocenado en macristas, radicales y patéticos matones (con y sin peluca) devenidos diputados nacionales, no puede ofrecerle a la sociedad una noción de futuro, una esperanza de mejora, un porvenir de igualdad, un horizonte de justicia. Por eso sueña con una Gestapo propia; algo que le garantice que aquello que consiguió con el FMI no se le desmorone de repente ante un embate de los tan temidos sindicatos; una maquinaria fría, eficiente y temible que, tal vez, al mando de uno de los tantos aspirantes criollos a émulos del SS Gruppenführer Heinrich Müller, liquide de una vez y para siempre al “sindicalismo corrupto”, así como los policías de Larreta liquidan a pibitos de barrio con un tiro en la nuca.
El SS Anwärter (recluta) Villegas, que ahora balbucea compungido su tonta explicación, no puede en sí del asombro: él, un oscuro funcionario, un tinterillo de los grandes patrones, ha saltado a la notoriedad tan solo por haber puesto en palabras el miedo ancestral de la clase a la que sirvió con esmero. ¿Será juzgado por ello?, se preguntará, ¿o recompensado? En este país en disputa, la respuesta -diría Bob Dylan- está soplando en el viento.

(*) Secretario de Comunicación, Mesa Nacional de la CTA de les Trabajadores.

Milagro Sala: palabrear la esperanza

Carlos Girotti (*) — 2021-07-07T17:26:46Z

Cuando los cuerpos son el único lenguaje posible, ocupan el espacio público. Eso, en este país, es una verdad de a puño, por lo menos desde que los Chisperos, con Beruti y French a la cabeza, quisieron saber de qué se trataba la cosa.

Los 2000 días que lleva presa Milagro Sala ya no se pueden contar con palabras. Por eso el acampe. Por eso los cuerpos en el espacio público.

Después no faltarán la retórica, ni los buenos modales, ni el castellano inclusivo para cuestionar a esos cuerpos, a ese lenguaje de la irreverencia y el hartazgo.

Mientras tanto, la curtida militancia del pobrerío, aquella que se espeja en las aguas de las piletas de natación que construyó la Túpac Amaru en Alto Comedero, que un día descubrió la Puerta del Sol de Tiwanaku porque Milagro la replicó en Jujuy, que todavía hoy construye castillos en el aire con los bloques de la bloquera, esa militancia endurecida a fuerza de broncas contenidas, acampa.

Hay algo en esa decisión de plantar las carpas, a los 2000 días de la prisión de Milagro, que trae reminiscencias de El Plumerillo. Basta recorrer el acampe en Plaza de Mayo para sentir que allí anida la convicción de que se puede cruzar el Ande, o cualquier otra epopeya del género, con tal de obtener la libertad de Milagro. No exageran cuando dicen que no van a parar hasta verla libre, a ella y a todas y todos los presos políticos de la derecha más brutal de este país. Y que conste: nadie dice “lawfare”; dicen injusticia.

Se eleva la voz coral de los cuerpos (y de “las cuerpas”, diría la weichafe Moira Millán) para pronunciar al unísono que quieren a Milagro libre y, quizás, quién sabe, esa voz haya comenzado a palabrear otra esperanza, otra libertad, otra justicia, otro país.

(*) Secretario de Comunicación de la CTA de los Trabajadores.

Foto: Leo Vaca - Télam.

Para una elegía a Marcelo “Nono” Frondizi

Carlos Girotti (*) — 2021-06-24T19:38:29Z

Cuando murió el Nono, hace tres años, llovía sobre la ciudad y el cementerio de Chacarita se me antojó igual de plomizo que aquel otro día de 1955. Algo aconteció entre las vidas vividas durante ese lapso, entre esos dos días de mierda, para que yo evocara en voz alta, a modo de despedida, el bombardeo del 16 de junio de 1955 junto al féretro del Nono. Aquella masacre brutal, impiadosa, que con el atronar de cada bomba quiso aplastar la conciencia de todo un pueblo, fue perpetrada por orden y a cuenta de los poderosos de siempre sin que estos pudieran percatarse que, de aquellos fuegos y metrallas, nacería una generación revolucionaria: la de Marcelo Frondizi, entre muchas y muchos otros.

¿Cuánto había pasado desde la primera memoria, aquella en la que retengo que ambos, el Nono y yo, caminamos por Perú, en dirección a la Avenida de Mayo y hablamos del exilio? Esa es mi primera imagen junto a él. Tal vez habíamos salido de la oficina del PAMI, la que queda en Perú y la Diagonal Sur, o quizás del INDEC, que queda a la vuelta, sobre la Diagonal, pero mirando a la oprobiosa estatua del genocida Roca. No sé, seguro que salíamos de una asamblea, de esas que se multiplicaban por esos días de 1985, poco después de que la Lista Verde, encabezada por Víctor De Gennaro y Germán Abdala, el 6 de noviembre de 1984 arrasara en las elecciones de la Asociación Trabajadores del Estado.

A bocajarro le pregunto si él tiene algo que ver con los Frondizi. La pregunta es de cajón: no todo el mundo se apellida igual que un expresidente, un exrector de la Universidad de Buenos Aires, un intelectual asesinado por la Triple A. Sí, soy sobrino de Arturo, de Risieri, de Silvio -dice- pero soy hermano de Diego, soy el mellizo de Diego, el de las Fuerzas Armadas Peronistas -no dice las FAP, dice Fuerzas Armadas Peronistas y cada palabra la tañe como a un bronce- y acrecienta: el que cayó en el combate de Rincón de Milberg, junto con Manolín Belloni. En ese momento, cuando él pronuncia “pero” siento que el sonido retumba. Con los años, yo descubriría que Diego no sólo había sido su hermano mellizo sino, tal vez, la poderosa fuerza interior que lo compelía a plantarse siempre, absolutamente siempre, en el puesto más avanzado de la lucha de calles que todos y todas protagonizaríamos contra el neoliberalismo. También llegaría a comprender, a partir de aquel descubrimiento, que esa vocación del Nono por poner el cuerpo por delante de las ideas habría de ser la cifra oculta, la contraseña que él se había guardado para que las pibas y pibes, los más jóvenes, vieran en él un modelo a seguir pero absolutamente alejado de la estatuaria y de los mausoleos de la revolución.

Entonces lo miro de soslayo, mientras seguimos caminando y él, que se da cuenta de mi azoro, se sonríe. El Nono se sonríe como diciéndome no te azores y, casi llegando a la Avenida de Mayo, nos metemos en un bar de oficinistas. Entre cerveza y cerveza nos contamos la vida. Algo, que todavía hoy no puedo describir ni calificar ni nada, nos lleva por el camino del reencuentro, como si alguna vez, antes de aquel día, hubiéramos intimado, o militado en la misma organización y, llegada aquella circunstancia, caminando por la calle Perú, nos reencontráramos para seguir como si tal cosa.

Insisto, algo ocurre allí, quizás en el bar de la esquina de Hipólito Yrigoyen y Perú, plagado de gente que sale a las apuradas del laburo para comer un bocado, acostumbrada a la vocinglería típica de esas horas y, por eso mismo, desatenta de esos dos tipos que hablan entre sí como si lo hicieran invariablemente todos los mediodías aunque, como digo, se tratara de la primera vez y aquella empatía inicial nos imantase a las pequeñas anécdotas que alargarían la charla y las cervezas.

Así me cuenta de los títeres que fabricaba artesanalmente para vender en El Rastro, el mercado de Madrid, o en Las Ramblas, el mítico paseo de Barcelona, o en el Ponte Vecchio, de Firenze y yo le digo que no me lo imagino artesano. Y quien ahora mira de soslayo, pero hacia la ventana que da a la vereda de los pasos urgentes, es él, no sin preguntarme de qué iba yo en el exilio. Le cuento con detalle y no para de reírse. El destierro, dice, nos hizo creativos. Me llama la atención que diga destierro. De hecho es la primera vez, o al menos creo eso hasta hoy, que escucho a un antiguo exiliado hablar de destierro en lugar de exilio. Suena más fuerte porque tiene otra densidad, pienso, sobre todo porque el destierro no implica solo el hecho de que te ves obligado a abandonar tu lugar, tu tierra; el destierro, antes que la idea de exilio, comporta la conciencia hecha palabra de que te quieren sacar de adentro tuyo ese lugar que te define y que, por no poder llamarlo amasijo de sangre y de recuerdos y de infancia y de lengua propia, llamamos patria. En el destierro, le digo al Nono, todo se trata de impedir que te saquen la patria de adentro.

Creo que fue en ese momento de la charla que, por enésima vez, brindamos, ahora alborozados por esa coincidencia y por la certeza de que habíamos compartido, sin saberlo, aquel afán de abrazarnos a la patria en el abrazo dado, allá afuera, a tantas y tantos compañeros queridos. Uno tras otro decimos los nombres del destierro, quizás como un conjuro mágico para aventarles los ribetes de tragedia griega que el extrañamiento te impone en la cotidianeidad de la lejanía obligada. Hasta que en medio de los recuerdos, no sé bien a título de qué, uno de los dos dice Carta Abierta. Me parece que él, sí, sin dudas es él quien nombra a la mítica agrupación estudiantil de Filosofía y Letras de la UBA, la de los finales de los años 60 y principio de los 70, porque se acuerda de Emilio, al que todos, en aquellos años del no menos mítico Cuerpo de Delegados de la facultad, llamábamos El Príncipe y quien, junto a otras compañeras y compañeros de la agrupación, se uniría, por fuera de la militancia estudiantil, a Eduardo Jozami y Lila Pastoriza en los Comandos Populares de Liberación donde, dice el Nono, también recalé yo.

Otro brindis. El Nono lo recuerda a Emilio porque cuenta que más de una vez, caminando por las calles de Palomeras Bajas o Entrevías, esos arrabales duros del Vallecas madrileño, creyó verlo al Príncipe con su andar ligero, casi etéreo, cuando ya llevaba un tiempo como desaparecido. Espejismos, le digo y me mira. Hay un chisporroteo en esa mirada, un aviso de que el recuerdo de Emilio navega en la cubierta de otra remembranza, la de Diego en Rincón de Milberg, aquel 8 de marzo de 1971, cuando trata de recogerlo a Manuel Belloni, tendido en el piso porque lo hieren en una pierna y él, Diego, dispara su pistola hasta que lo bajan. Los canas lo abaten a Diego y luego rematan a Manolín, dice el Nono y ahora sus ojos se detienen en un punto indefinido del no tiempo y la deshora. Entonces le cuento que unos días después, en una asamblea en Filo leímos, a modo de homenaje a los dos compañeros, el comunicado de las FAP en el que se relataba el combate. Tendríamos que habernos conocido ahí, dice el Nono, porque merodeaba los bares de Urquiza e Independencia para las citas.

En eso soy yo quien mira a cualquier parte, como para borrarme de la cabeza que, poco tiempo después de aquella asamblea, terminaría en la cárcel de Villa Devoto, teniendo como abogados defensores a Rodolfo Ortega Peña y Eduardo Luis Duhalde quienes, para la época, ya eran dos de los más conocidos defensores de los presos políticos de la dictadura. Ahí es el turno del Nono, de percatarse de que mi memoria se interna en una bruma de recuerdos y me pregunta en qué pienso. Le digo. La mención al Pelado Ortega Peña lo pone a él en el recuerdo de Silvio Frondizi, asesinado por la Triple A al igual que Rodolfo pero, como si quisiera sacudirse de encima la pesadumbre de aquel dolor, el Nono dice Duhalde y se sonríe. De qué, le pregunto. De mis andanzas en Madrid con Eduardo, Carlos María y Marcelo, los tres hermanos Duhalde. Los Dalton, le digo yo; los llamábamos Los Dalton porque andaban los tres juntos, más Rodolfo Mattarollo, recorriendo Europa con la CADHU, la Comisión Argentina de Derechos Humanos, denunciando el genocidio.

Volvemos a reírnos y, de nuevo, a las pequeñas anécdotas, aquéllas que una y otra vez nos ayudarían a no abandonar el sueño de la revolución ni siquiera en el destierro. Ese día, el del reencuentro de los que nunca se habían encontrado, ambos supimos que ya nada nos separaría y que sería para siempre, aunque discutiéramos y discrepáramos, claro, pero aquella primera confesión, la de que ambos luchábamos por la revolución, nos marcaría indeleblemente por más de tres décadas.

Transcurrido todo ese tiempo, y hoy que el Nono ya no está, siento un orgullo inconmensurable cuando me digo que él, como expresión de toda una generación, es el único que logró conectar con las esperanzas y los sueños de los más jóvenes. Aunque más no fuera por eso, las pibas y los pibes lo recordarán por siempre.

(*) Secretario de Comunicación de la CTA de los Trabajadores.

Otro 16 de junio

Carlos Girotti (*) — 2021-06-16T11:50:40Z

El niño rememorará, una y otra vez, aquel ruido de los aviones.

Una sucesión de vidas, vividas durante toda la vida, también es o puede ser una oportunidad cuando, desde la vida que estás viviendo, en éste u otro día, tu vida anterior se te aparece como necesidad de ponerla en presente. Volver a presentarla. Representarla. ¿Personajes?

No, no sé si personajes o ánimas que, de la mano de la actuación se convirtieran en seres de carne y hueso. Tal vez, por el hecho de verlos desde aquí, desde este presente, aquellos otros presentes tengan algo de irreal y entonces, al traerlos, abandonan la ficción a la que los condenara el pasado y cobran una pátina no ficcional que, de otro modo, sería impensable. De hecho, las leyendas, los mitos, lo fantástico, nunca son pensables en sí mismos, por sí; vienen de una construcción que los antecede, que los perfila, que los define de a poco en sus trazos más gruesos y en los más delicados. Pero hay un paso del tiempo para que ello ocurra y ahí es cuando se hacen reales. Los presentes de aquellos tantos otros pasados fueron reales.

Me reflejo en ese niño, por ejemplo, que a hurtadillas escapa del cuarto donde yace enferma su madre, del único cuarto que comparte con ella, con su hermana y con su padre en el conventillo que lo viera nacer. Tiene, en este día, poco más de cinco años. Llueve, o cree que llueve porque así lo recordará muchos años después. Sale a uno de los dos patios del conventillo y mira hacia el cielo. Luego, con sigilo, se dirige hacia el zaguán. Todavía no ha llegado a trasponer la puerta cancel cuando un ruido atronador, que estalla sobre su cabeza y luego se aleja con toda rapidez, lo paraliza al inicio del pasillo. Alcanza a ver a su padre que está en la vereda y que no repara en él porque está mirando hacia el cielo, hacia el lugar o en la dirección en que él sintió que el ruido se alejaba. El niño no tiene idea de la fecha en que vive.

Pero es el 16 de junio de 1955 y los aviones Gloster Meteor que pasan a baja altura, con el estrépito característico que hacen los cazas a reacción, vuelan hacia la Plaza de Mayo. Nunca sabrá si esos aviones eran los que bombardearían la zona de la Casa Rosada o si eran los que volaban para atacar a los aviones golpistas. El niño rememorará, una y otra vez, aquel ruido de los aviones; incluso, cuando al año siguiente de esos sucesos se mude con toda su familia a la vera del Camino de Cintura, al barrio construido por el Sindicato de Prensa con el Plan Eva Perón, el sonido de los Gloster se le hará familiar por la vecindad con la 7ma. Brigada Aérea localizada en Morón. Sin embargo, el niño nada sabe del objetivo militar de los aviones en ese día. Es más: nunca pudo registrar en su memoria lo que habrá sido el otro sonido, el de las explosiones de las bombas lanzadas contra la gente indefensa que transitaba, a esa hora, por la Plaza de Mayo y sus inmediaciones. Y eso que del conventillo hasta la Plaza no hay más de quince cuadras en línea recta, pero su memoria habrá de ser selectiva (para no desmentir aquello de que uno siempre elige lo que quiere recordar) y sólo retiene, para los años venideros, aquella imagen de su padre en la vereda, recortada por el vano de la puerta de entrada al conventillo, el grito de su madre intimándole a volver al cuarto y, por fin, el gesto adusto de su padre que, cuando lo descubre paradito en el zaguán, flaquito, expectante, curioso y ajeno a todo y cualquier peligro, lo manda para adentro con un gesto enérgico de su brazo, justo cuando vuelven a sobrevolar los techos de Monserrat y San Telmo dos Gloster más que, esta vez, tampoco puede ver. Se nota que, a modo de respuesta, él ensaya una morisqueta, tal vez un puchero, algo que hace que su padre no insista con la orden silenciosa pero inequívoca de que se mande a mudar para adentro y entonces, patitas flacas, rodillitas peladas, seguro que enfundado en una tricota tejida por Angelita, su tía postiza que vive en otro de los cuartos del conventillo, avanza lentamente hacia la puerta de calle. Primero asoma la nariz sin dejar de mirarlo a su padre. Como ve que éste no lo reprende se anima y pone un pie en la vereda. Esta vez sólo atina a dar una rápida ojeada hacia las vías del tranvía que, a esa altura de la calle que va hacia la Plaza Constitución, pasa casi pegado al cordón del lado de su casa y es el motivo por el cual nunca lo dejan salir solo a andar con su triciclo a la vereda. Entonces retiene otra imagen.

Por la esquina que cruza su calle con Independencia, cuando ésta todavía era angosta, pasan dos camiones jaula, de esos que llevan vacas al matadero, repletos de soldados. Van en la misma dirección que los aviones y, con los años, sabrá que se dirigían a Plaza de Mayo. ¿Leales al General Perón? ¿Golpistas gorilas? Incontables veces ha de hacerse estas preguntas que, desde luego, permanecerán sin respuestas. Busca, escudriña, bucea en su memoria y nunca aparece el retumbar de las bombas ni el tableteo de las ametralladoras pesadas. Como queriendo escuchar aquel estrépito tan familiar y tan esquivo al recuerdo, de grande recorrerá con la mirada las marcas ominosas de los disparos y las esquirlas sobre los mármoles de los edificios de la Recova del Bajo. Sólo muchos años después verá las fotos en blanco y negro. Los cadáveres aún sin cubrir, retorcidos por efecto de la onda expansiva de las bombas, mutilados por la metralla, los colectivos, autos y tranvías despanzurrados, los pedazos de mampostería y guijarros y cascotes de todos los tamaños regados por el piso. A las perdidas sabrá que allí fueron masacradas más de trescientas personas, mujeres, hombres y niños asesinados por los golpistas.

Pero, ahora, su padre le pone una mano en la nuca; con cuidado, con cariño, lo lleva hacia adentro y la memoria de aquel día lo conducirá, de modo inexorable, a otras memorias.

(*) Secretario de Comunicación de la CTA de los Trabajadores.

Publicado originalmente en: https://www.acnoticias.ar/otro-16-de-junio/

El Cordobazo: a 52 años de una enseñanza que no debemos olvidar

Carlos Girotti (*) — 2021-05-29T03:41:49Z

Cada nuevo aniversario del Cordobazo merece el recuerdo, la acción justiciera y reparadora de la memoria obrera y popular. Esta vez, cuando se cumplen 52 años de aquel 29 de mayo de 1969, nada mejor que escuchar el eco de la voz de un grande para balizar el camino recorrido desde entonces hasta aquí y también para pensar en cómo seguir.

Agustín Tosco, de quien, hace días nomás, recordáramos su natalicio y la proyección histórica de su papel como dirigente de nuestra clase, dijo de aquellas jornadas de 1969: “El saldo de la batalla de Córdoba -el Cordobazo- es trágico. Decenas de muertos, cientos de heridos. Pero la dignidad y el coraje de un pueblo florecen y marcan una página en la Historia argentina y latinoamericana que no se borrará jamás”

El Gringo, como aquellos militantes y dirigentes de su generación que no arriaron las banderas, nunca perdió de vista que los combates que se libraron en las calles de la ciudad de Córdoba, nos dejarían marcados para lo sucesivo. Las compañeras y compañeros caídos, que son el sello de fábrica de nuestras luchas obreras y populares, nunca fueron, ni entonces ni ahora, una estadística de “las bajas”. No está demás subrayar esta característica y menos ahora, en tiempos de pandemia, cuando nuestra gente pelea con denuedo en los frentes más avanzados y sacrificados de lucha contra el virus y, en esa porfía, contamos con dolor nuestros muertos que son, no por acaso, los muertos del trabajo.

El despliegue de coraje de 1969, por lo tanto, no fue un hecho excepcional de nuestra historia porque ésta, bien lo sabemos, reboza de jornadas gloriosas y también de momentos aciagos en los que la furia asesina de los verdugos llegó a nublar el horizonte de la dignidad humana. Pero el Cordobazo, precedido por la huelga de 1968 en el Chocón, fue un salto cualitativo respecto de las duras condiciones que debió sortear la resistencia obrera tras el avance gorila de la “Revolución Fusiladora” de 1955. De hecho, la lucha cordobesa supuso la aparición y visibilización de un sujeto popular, masivo y resuelto a la acción, que había sido prohijado por la confluencia de una parte de nuestra clase con el nuevo movimiento estudiantil surgido tras la Noche de los Bastones Largos de 1966.

En ese sentido, el Cordobazo fue un escalón superior si lo comparamos, por ejemplo, con otro hito histórico de la clase trabajadora como fue la toma del frigorífico Lisandro De la Torre, en 1959, para impedir que el gobierno de Arturo Frondizi lo privatizara. Los obreros de la carne, aunque rodeados de la solidaridad de las barriadas populares de Mataderos y Lugano, tuvieron que sostener su lucha prácticamente en soledad y enfrentándose a un enemigo de clase que, con el exilio de Perón, multiplicaba sus políticas represivas ante la imposibilidad de lograr un consenso social para sus designios. Era la época del Plan CONINTES (Conmoción Interna del Estado) por medio del cual se justificaba la persecución y la represión directa a toda forma de resistencia popular. Y aunque este Plan se mantuvo formalmente hasta 1961, nada impidió que, un año después, la policía brava secuestrara en la calle a Felipe Vallese, dirigente metalúrgico y miembro de la conducción de la Juventud Peronista, convirtiéndolo en uno de los primeros desaparecidos.

El otro peldaño que precedió al de 1969 fue el Plan de Lucha de la CGT que, en enero de 1964, votó por la ocupación de nada menos que 11.000 fábricas, medida que según estimaciones de la época involucró a más de cuatro millones de trabajadores, primordialmente de las ramas textil y metalúrgica. Las medidas progresivas de fuerza -que con las ocupaciones supusieron una fuerte confrontación con las patronales- tenían como telón de fondo tanto el paulatino protagonismo de las bases obreras de la resistencia peronista, como la táctica hegémonica del vandorismo de “presionar para negociar”. Este rol de la burocracia fue decisivo para neutralizar la potencialidad de esa ofensiva resistente.

De modo que, el Cordobazo, en tanto que reacción popular a la imposición dictatorial, no escapaba a las condiciones generales bajo los cuales la resistencia peronista se enfrentaba desde 1955. Sin embargo, esa potente confluencia de diversos actores sociales, motivados por diferentes reivindicaciones, constituyó en el período la originalidad que puso los cimientos de la ofensiva popular que culminaría con el regreso de Perón y la elección de Cámpora como presidente. Esta ofensiva, corporizada como estrategia de poder en la consigna “Luche y Vuelve”, sólo pudo escalarse y desplegarse a partir de la novedosa alianza práctica de sectores de clases diversas que procurarían reestablecer las bases para un gobierno nacional y popular que les restituyera todo aquello que habían perdido en 1955 y, más aún, que avanzara radicalmente contra el privilegio y la explotación.

Agustín Tosco, que moriría en la clandestinidad en 1975, captó ese momento refundacional del Cordobazo en un balance que, a 52 años de aquella gesta popular, adquiere la trascendencia de un legado para las nuevas generaciones de militantes y dirigentes obreros y populares: “En las fogatas callejeras arde el entreguismo, con la luz, el calor y la fuerza del trabajo y la juventud, de jóvenes y viejos, de hombres y mujeres. Ese fuego, que es el del espíritu, de los principios, de las grandes aspiraciones populares, ya no se apagará jamás”.

Hoy, parados en el borde del abismo que se abre delante de nosotros con el avance de la segunda ola de la pandemia y atravesados por las líneas de fractura que obstaculizan, por acción u omisión, la imperiosa necesidad de una unidad orgánica de nuestra clase, sólo podemos salir de este plano defensivo si incorporamos, otra vez, aquella vieja y siempre renovada verdad en el mundo del trabajo: es preciso construir un proyecto de poder que nos permita, junto a otros actores sociales, encender el fuego del que nos hablara el Gringo, “el de los principios y las grandes aspiraciones populares”. Y la otra enseñanza que no debiéramos olvidar es que ese fuego, para que caliente la esperanza de todo un pueblo, debe venir desde abajo.

Por último, y a modo de recordación y homenaje a los millares de protagonistas anónimos de aquella gesta histórica de mayo de 1969, adjuntamos a estas líneas un aporte realizado por la Comisión y Archivo Provincial de la Memoria de Córdoba, cuando se cumplieron, en 2009, cuarenta años del Cordobazo. Se trata de “Topografía de la Rebeldía”, un excepcional material histórico que posibilitará, a las nuevas generaciones de militantes, una visión documental de los sucesos que hoy conmemoramos con orgullo. https://apm.gov.ar/sites/default/files/topografiadelarebeldia.pdf

(*) Secretario de Comunicación de la CTA de los Trabajadores.

Publicada originalmente en: https://www.acnoticias.ar/el-cordobazo-a-52-anos-de-una-ensenanza-que-no-debemos-olvidar/

Genio y figura: El “Cabezón” Pichi, un obrero

Carlos Girotti (*) — 2021-05-13T17:35:26Z

Se reía Pascual D´Errico, el “Cazafachos”, cuando lo contaba en Ancona, Italia, a su llegada desde la cárcel. Justo él, el secretario gremial de la UOM Villa, que era más conocido entre los suyos por su escasa habilidad para la diplomacia, decía que Alberto Piccinini, en Coronda, repetía una y otra vez “Tranquilidad, muchachos, tranquilidad”.

Poco tiempo después, Pascual llegó a Amsterdam y se sacó unas fotos carnet en una máquina automática que había en el hall de la Estación Central. Había adelgazado cuarenta kilos a la sombra después de haber pesado ciento veinte y ahora, con un pucho en los labios, decía que se parecía a Rodolfo Bebán. “Si me viera el Cabeza no me pediría tranquilidad porque parezco tranquilo aquí en la foto”. Y se deshacía en carcajadas.

En verdad, no se puede afirmar que Alberto fuera un calentón, pero tenía lo suyo.
Ya había ingresado a la clínica por el avance de su enfermedad, la que le impedía recordar situaciones, nombres y caras pero que no había conseguido borrarle la sonrisa en ciertos momentos y un día, el menos pensado sin dudas, se topa en un pasillo con el Negro Galassi. El hombre había sido gerente de recursos humanos en la Acindar de las persecuciones y el Villazo. Alberto, como no podía ser de otra manera, lo tenía montado en un huevo desde entonces.

Se ve que la nube que le sobrevolaba no era aún lo suficientemente densa y espesa y el Cabezón se paró de golpe y lo encaró. “¿Qué hacés acá?”, lo increpó al tipo con dureza. Que sí, que no y comenzaron a discutir. Cada vez en una octava más alta hasta que Alberto encerró toda su tranquilidad en el puño derecho y le acomodó un roscazo al exgerente como si estuviera cobrándose de un saque todas las deudas juntas.

No es posible asegurarlo, pero si el Cabezón y el Cazafachos ya se encontraron, después de tantos años, estarán cagándose de la risa uno del otro.-

(*) Secretario de Comunicación de la CTA-T

Jujuy: el pueblo movilizado contra Bolsonaro Morales

Carlos Girotti (*) — 2021-03-18T22:30:07Z

Como si se tratara de una reedición del histórico Éxodo, pero al revés, las organizaciones populares jujeñas hoy se volcaron a las calles de la “Tacita de Plata” para repudiar la violencia del Carcelero Morales.

Ayer, las imágenes provenientes de Campo Verde rememoraron a las que Serguei Eisenstein filmara para que nadie olvidase jamás las cargas salvajes de los cosacos contra los trabajadores rusos. Brutales, estos otros jinetes, los policiales jujeños, pertrechados como si enfrente tuvieran a la caballería de los godos que Belgrano supo derrotar en Tucumán y Salta, se lanzaron contra mujeres, niñas y pibes indefensos que, en su desesperación por huir, tropezaban, caían y quedaban a merced de las patas de los caballos lanzados al galope. Hoy, en cambio, las sólidas columnas de las organizaciones sindicales y sociales que marcharon por el centro de San Salvador, pusieron de relieve que el sordo clamor que durante los últimos años Gerardo Morales ha intentado acallar con cárcel y palos, se ha convertido en una creciente condena popular.

Es evidente, salvo, claro está, para los grandes medios cómplices, que una porción cada más creciente de la sociedad jujeña recupera su identidad indómita y, al hacerlo, supera el estado de terror paralizante con el que Morales quiso domesticarla. El propio Carcelero se enredó en su estrategia de dominación cuando la semana pasada, mientras la comunidad de Campo Verde lo increpaba por su decisión autoritaria de liquidar la “canchita”, no tuvo mejor idea que culpar -¡cuándo no!- a Milagro Sala por la rechifla que le prodigaba la gente. Para él, esa kolla terca, dura y aguerrida no es sino la reencarnación de Satán con polleras; es la causante de todos los supuestos males que, vistos desde el lado del pueblo, apenas si han sido conquistas memorables tras décadas y décadas de explotación, opresión y olvido de los poderes del Estado.

Morales encarna, junto con Patricia Bullrich y otros paladines de la mano dura, la derecha más brutal y necia que existe en la Argentina. Hay que reconocerles, sin embargo, que al menos tienen la capacidad para entrever que el modelo de dominación que propugnan se da de jeta contra la democracia. Por eso se anticipan, porque saben que el bloque de poder al que representan, si volviera a controlar los resortes del aparato estatal, no tendría otra opción que reprimir a medio mundo para que las cosas funcionaran como a ellos les conviene.

En ese sentido, Jujuy ha sido, desde el inicio de la gobernación del Carcelero, un laboratorio de ensayos para este bolsonarismo criollo. ¿Qué racionalidad pudo haber en la destrucción de las obras comunitarias que lideró Milagro? ¿A qué plan o estrategia atribuir la decisión de Morales de ni siquiera reciclar esas obras para ponerles su impronta política y obtener un rédito con ello? La respuesta es una sola: el escarmiento; la estrategia ha sido, desde el primer minuto, el escarmiento, la tierra arrasada y que no quedara ladrillo sobre ladrillo de nada. Lo de Campo Verde es eso, otra vez el escarmiento. El Carcelero no podía permitir que esa comunidad, que se originó en un asentamiento popular y fue creciendo en base a la autogestión, le impusiera a él, al Bolsonaro jujeño, la decisión de conservar la canchita como espacio recreativo y decidir que la futura escuela fuese construida tan sólo a cinco cuadras de allí. Imposible. Palo y a la bolsa.

Al igual que con la gestión de Horacio Rodríguez Larreta, los grandes medios de comunicación blindan -todo lo que pueden- a una y otra expresión de la inhumanidad neoliberal. Porque, convengamos algo aquí, así como el Carcelero no trepida en reprimir toda y cualquier forma de organización y resistencia popular en Jujuy, así también el repentino viajero Larreta deja bajo el sol a ancianas y ancianos octogenarios y, de yapa, les echa la culpa de las demoras en la vacunación a las personas que los acompañaban. ¡Cómo si no fuera previsible que esas abuelas y abuelos, de más de ochenta años, necesitasen de compañía para trasladarse! Por eso, simple y dramáticamente, Jujuy y la Ciudad de Buenos Aires son la cara y ceca de la misma moneda, aunque haya quienes, todavía, especulan con la fantasía de que un gobernador es más duro que el otro.

Con dificultad, tanto en el Norte como en la Ciudad Autónoma, los diversos sectores populares que padecen a estos “dos modelos” de gestión, van encontrando caminos de recuperación, de autoestima y de confianza en sus propias fuerzas. El neoliberalismo y su paulatina bolsonorización nos están reclamando una orientación concreta que, desde el campo popular, profundice la agenda democrática, jerarquice el protagonismo ciudadano y constituya una organicidad que abarque todos los planos de la acción política y no algunos en detrimento de otros.-

(*) Secretario de Comunicación de la CTA

Berta y dos puñados de tierra

Carlos Girotti (*) — 2021-03-04T00:00:16Z

A cinco años del asesinato de Berta Cáceres, jefa del pueblo lenca de Honduras.

Guadalupe Pérez, la Lupe, que en toda su cubanidad feminista es el monumento viviente a la Matria Grande en Santa Cruz de la Sierra, la recordará siempre porque la hondureña Berta Cáceres, a su paso por las tierras bajas de Bolivia, dejó una estela de mujer indómita.

Aquel 2009, año del golpe de Estado en Honduras contra Mel Zelaya, habría de ser también el año de la recuperación boliviana tras la derrota del golpe cívico prefectural de 2008. Evo, incansable, recorría cada palmo de su país, ya no para consolidar el triunfo en el referéndum constitucional de enero de ese año, sino para galvanizar al MAS frente a las inminentes elecciones generales del 6 de diciembre. Estaba seguro de que ganaría y, no obstante, acudía a cada cita de la campaña electoral como si se tratara de la única oportunidad disponible para hablarle a su pueblo. El 8 de octubre de 2009, en Vallegrande, no habría de ser diferente.

El Encuentro Social Alternativo (ESA), espacio multisectorial nacido en Santa Cruz de la Sierra para disputarle la agenda a la Cumbre Iberoamericana que se realizaría en esa ciudad en noviembre de 2003, ya había organizado cuatro encuentros anuales desde entonces. El quinto encuentro, el de los días 7 y 8 de octubre de 2009, tendría lugar en Vallegrande y Evo hablaría en el acto que, al lado del Mausoleo situado en la antigua pista de aviación, conmemoraría el 42 aniversario de la caída en combate del Che y su posterior fusilamiento en la escuelita de la vecina localidad de La Higuera.

Muy temprano, en la mañana del 8, integrantes de diversas delegaciones nacionales nos dimos cita en el mercado de Vallegrande para subir a La Higuera. Entre los argentinos que puedo recordar estaban Pedro Lanteri, director de Radio Madres; Graciela Orfeo del CEMOP; Carlos Aznárez, director de Resumen Latinoamericano; Lito Borello, del Comedor Los Pibes; Graciela Vetri, Patricia Jeanot, Grazia Civinnini y Ricardo Gené, de Carta Abierta y, desde luego, Berta Cáceres.

En 1993, cuando apenas tenía 20 años, Berta había fundado el Consejo Cívico de Organizaciones Populares e Indígenas de Honduras, el COPINH. Originaria de la zona de La Esperanza, era parte de una familia perteneciente a la nación lenca, la del heroico cacique Lempira quien, a mediados de la década de 1530, enfrentara a los españoles y fuera asesinado por ellos. Desde muy joven, Berta supo que la lucha por la defensa de las tierras ancestrales estaba indisolublemente ligada a la solidaridad entre los pueblos. De hecho, su madre había atinado a cobijar a decenas de refugiados y perseguidos por los militares salvadoreños sin detenerse ante el riesgo que esta acción implicaba para toda su familia. Al momento del golpe contra Mel Zelaya, Berta Cáceres ya había alcanzado la estatura de una verdadera jefa de su pueblo lenca. Cuando el gobierno usurpador dispuso la concesión de tierras y permisos de explotación de los recursos naturales a empresas extranjeras, ella encabezó de inmediato la resistencia y denunció el atropello a los derechos de los pueblos originarios y la destrucción del medio ambiente. En poco tiempo tuvo que pasar a la clandestinidad y salir de Honduras. En esa condición, invitada especialmente por el ESA, había llegado a Vallegrande cuando apenas mediaban cuatro meses desde la destitución de Zelaya.

De todo eso y, sobre todo, de su inocultable emoción por recorrer ese lugar de Bolivia que lo había visto combatir y morir al Che, me habló durante el viaje a La Higuera. Íbamos en combis por un camino estrecho de montaña que se hacía más peligroso a medida que el barro producido por la lluvia de la madrugada se deslizaba hacia los barrancos que se abrían a un lado de la huella. La entrada a La Higuera la hicimos a pie. Unos doscientos metros antes de la última curva un monolito recuerda que allí cayó mortalmente herido Coco Peredo. Fue tras ese choque con los rangers, que el Che ordenó el repliegue hacia la Quebrada del Churo donde, finalmente, sería herido y, capturado junto con el Willy Cubas, ambos terminarían fusilados en la escuelita.

Azorados, pasamos al lado del busto del Comandante y entramos a la nueva escuela en la que integrantes de la Misión Cubana reciben a los visitantes. El caserío es el mismo de 1967 y lo único que ha variado es la famosa escuelita, reconstruida ahora como museo donde se brinda información y se pueden ver fotos y objetos de la columna guerrillera. Berta y yo ingresamos juntos, en absoluto silencio, y así permanecimos un largo rato. Por fin, ella me pidió que la dejara sola porque quería rezarle, dijo, al San Ernesto de La Higuera. Así lo hice y, mientras la aguardaba afuera, se me dio por recoger un puñado de tierra de la puerta que guardé en la mochila. Quise creer que aquella había sido la última tierra pisada por Ernesto Guevara y me prometí que la convertiría en un legado generacional para mis nietos; de hecho, algunos años después, compré en el Barrio Chino unos cofrecitos de madera barata, pero con cierres dorados, eso sí, y en cada uno dispuse un montoncito de aquella tierra guevariana que ya poseen mis nietos. Entretanto, la bajada hacia Vallegrande se hizo en tiempo récord porque desde el ESA avisaban que Evo adelantaba su llegada.

A un lado de la testera -así denominan a los palcos de los actos en Bolivia- una tensa Gabriela Montaño se paseaba de un lado para el otro sin olvidar el encendido de su cigarrillo perenne. No era para menos, pobre. Durante el golpe, con 32 años, esta joven médica, madre de dos hijas, actuaba como Delegada Presidencial de Evo en Santa Cruz de la Sierra y, con la sola asistencia de su compañero, el argentino Fabian Restivo, y una teniente de policía, “la Mayra” (quien por todo arsenal portaba una anoréxica pistola 9 mm) se enfrentó a las hordas fascistas que avanzaban sobre la capital de los cambas; un año después, ya en el acto de Vallegrande, Gabriela era la candidata a senadora por el MAS y “el Evo” no llegaba. Más cigarrillos.

A mí me ubicaron, en la dichosa testera, al lado de Berta y estoy casi seguro de que el esforzado jefe del protocolo fue Fabian, aunque la Lupe, en la práctica, era la bastonera de toda esa movida. En eso estábamos, acomodándonos en las sillas, cuando el inconfundible atronar del rotor de un helicóptero nos anunció que Evo Morales Ayma se aproximaba. Se trataba de una nave pequeña, para cuatro tripulantes, que daba la impresión, a lo lejos, de ser un artefacto propio del aeromodelismo (por esas cosas de la vida, la imagen de otro helicóptero, en otro octubre, pero de 1997, me llevó a Santa Clara, Cuba, en el momento en que Fidel arribaba a la ceremonia de recepción de los restos del Che en el Memorial que lleva el nombre del Guerrillero Heroico). En Vallegrande, entretanto, la gente corrió en dirección al aterrizaje. Más allá, un auto entró derrapando: era la custodia, transpirada, que había hecho el recorrido por carretera sin tener la certeza de que llegaría a tiempo para cuidar al “hermano Presidente”. La gente agitaba whipalas, banderas bolivianas y las azul y negras del MAS, disponiéndose en un corredor, desde el helicóptero hasta la testera, por donde en instantes pasaría Evo saludando a diestra y siniestra. En ese momento, en ese exacto momento de la algarabía, vi a Berta enjugarse unas lágrimas tan diminutas como brillantes. Hice como que no me había dado cuenta pero ella, conmovida, sujetó mi brazo y ya todo fue pura complicidad.

Con Evo en el palco, los acordes del Himno no se hicieron esperar porque el acto parecía ir contrarreloj. “De la Patria/ el alto nombre/ en glorioso esplendor conservemos/ y en sus aras/ de nuevo juremos/ ¡morir antes que esclavos vivir!/ ¡morir antes que esclavos vivir!/ ¡morir antes que esclavos vivir!”. Berta, al igual que todas y todos los bolivianos presentes -comenzando por el Presidente- se había llevado la mano derecha sobre el corazón y la izquierda, en alto, cerrada en puño. Ese gesto, que desde entonces me acompaña toda vez que los bolivianos entonan su canción patriótica, me une, sobre todo, con la jefa de los lenca pues de ella aprendí que esa era la manera de acompañar a los hermanos y hermanas en lucha.

Habló Berta, en primer término, y describió la situación de su país y de su pueblo con los trazos indelebles del dramatismo. Pasó revista a los prolegómenos del golpe, a la persecución a los dirigentes políticos y sociales que apoyaban al gobierno de Mel Zelaya y se detuvo, con dolor inocultable, en los detalles de la represión salvaje a las comunidades originarias. Denunció, por último, la asociación ilícita entre el gobierno usurpador y las grandes multinacionales que se lanzaban a depredar los recursos naturales de Honduras y a expropiar violentamente las tierras ancestrales de Lempira y su pueblo. En ese momento, cuando la compañera estaba a punto de finalizar su alocución, Evo, casi inaudible pero con el siseo característico del hablar de los aymara, me preguntó al oído si ella, Berta, vivía en Bolivia. Le dije que no, que había salido clandestinamente de su país y que estaba dispuesta a regresar de inmediato tal como ella misma me lo había adelantado. Aquel instante, el del cuchicheo previo al discurso de Evo, lo tengo guardado en una foto que tomó Soledad Del Carril y que, junto a aquellas otras que captó en la lavandería del Hospital Municipal Señor de Malta, donde fuera expuesto el cadáver del Che, son mi anteúltimo recuerdo de Berta Cáceres.

Mi última visión es un restaurante en Santa Cruz de la Sierra. Era la despedida. Berta, siguiendo las normas propias del sigilo y la sabiduría milenaria de su pueblo perseguido, volvería a Honduras. Nuestros amigos bolivianos nos llevaron a comer lo que, juzgaron, sería un plato inolvidable para que luego rememoráramos con amor aquellas jornadas. No se equivocaron. La cola de lagarto, preparada según la cocina camba, queda pegada por siempre en el paladar de la memoria.

En los brindis nos deseamos suerte entre todos, prodigándonos en recomendaciones para tomar cuidados y no subestimar a las derechas del continente. Fue en medio de esas ceremonias del compañerismo y la hermandad que Berta me confesó que lamentaba no haber recogido un puñado de tierra de La Higuera. Le dije que no se preocupara, que entre todos le llevaríamos a Honduras la tierra del Che para que abonara la tierra liberada de sus mayores.

Ni ella ni nosotros imaginamos entonces que, cuando en marzo de 2016 le faltaban dos días para cumplir 42 años, sería asesinada por defender un puñado de tierra, el mismo que habían defendido Lempira y todo el pueblo lenca.-

(*) Secretario de Comunicación de la CTA

Tres caravanas y un sentimiento unánime: Néstor vive

Carlos Girotti (*) — 2020-10-28T01:03:33Z

Las tres caravanas convocadas por nuestra Central para conmemorar los diez años sin Néstor, partieron casi al unísono de sus respectivas concentraciones. A eso de las 15:00 de ayer, 27 del corriente, día en el que también festejamos el primer aniversario de la derrota electoral que le propinamos al macrismo, la caravana del sur partía desde la plaza Alsina, en Avellaneda; la del oeste lo hacía desde el peaje Lacarra, sobre la autopista 25 de Mayo y la del norte, tal vez la más numerosa, hacía lo propio desde la exESMA.

No fue fácil tomar la decisión de manifestarnos, otra vez, como lo habíamos hecho el 17 para conmemorar el Día de Lealtad. La pandemia se extiende por territorios donde, hasta hace poco, aún no había llegado y esto nos obligó a pensar y a repensar el temperamento a seguir. Finalmente optamos por la modalidad de las caravanas para preservarnos y preservar a los demás, pero también para reafirmar la decisión de ganar el espacio público en momentos en que las fuerzas más reaccionarias de la sociedad sostienen una ofensiva desestabilizadora contra el gobierno de Alberto y Cristina.

Todos nuestros vehículos exhibían el afiche conmemorativo que permitía ver el logo de la Central desde lejos y aun desde la altura de las imágenes captadas por los drones. ¿Cuántos autos, camionetas, colectivos, motos y bicis había? Imposible calcularlo. Lo que sí resultaría evidente, palpable e incontrovertible sería la emoción, la alegría popular en los cánticos y consignas rimadas, la certeza compartida por todas y todos de que habíamos hecho lo correcto al salir a la calle sin renunciar a ningún recaudo sanitario.

Hubo en la exESMA un acto sencillo y muy emotivo. Fue antes del arranque de la caravana. En el predio, con la presencia del secretario de Derechos Humanos, el compañero Horacio Pietragalla, con nuestra compañera Lola Berthet a cargo del Conti y un pequeño grupo de compañeras y compañeros de la gestión, se descubrió un mural alusivo a Néstor que lo muestra aquel 24 de marzo de 2004 ordenando que bajen los cuadros de los genocidas. Habló Horacio y también habló Hugo Yasky en su doble condición de Secretario General de la CTA y presidente de la Comisión de Derechos Humanos de la Cámara de Diputados. Lo acompañábamos, entre otros, Daniel Catalano, Gustavo Rollandi, Claudio Marín, Beto Pianelli y quien esto escribe, todos integrantes de la mesa nacional de la central.

La caravana norte, lo hemos dicho, probablemente la más numerosa de las tres, inició su lento avance por la avenida Libertador. Allí iban los taxistas de ATC, los telefónicos, los estatales de la ATE Verde y Blanca, los docentes del conurbano norte, los aeronáuticos, los cooperativistas y una enorme cantidad de gente que portaba banderas, fotos de Néstor, de Cristina, de Alberto y que, con toda seguridad, había acudido al llamado de la Central en las redes porque necesitaba estar y sentirse representada en esa columna. La caravana se detuvo justo en el medio del túnel de la avenida Libertador. Las estrofas de la Marcha Peronista, las consignas por los desaparecidos y la batería de petardos tuvieron, en esa condición, una caja de resonancia impensada. Doblamos después hacia la avenida 9 de Julio. Allí, al llegar al Obelisco, se produjo el encuentro con las caravanas del sur y del oeste y, tal como lo habíamos imaginado en las reuniones preparatorias, la alegría y la emoción se apoderó de todo el mundo.

Por fin, la cabecera de las tres caravanas llegó a la Plaza de Mayo. Era la primera manifestación organizada que arribaba al lugar histórico, al de las grandes páginas escritas por la voluntad indómita del pueblo del que formamos parte. Y el canto unánime, al igual que el sentimiento que lo impulsaba, no dejó margen a las dudas: “¡Néstor no se murió/ Néstor no se murió! / ¡Néstor vive en el pueblo/ la puta madre que los parió!”.

Cada garganta, cada bandera al aire, subrayó la determinación de no olvidar a quien, con coraje y sencillez, alejado de las pompas y las mieles del palacio, enfrentó a los poderes más oscuros de la Argentina y en la cara supo decirles, como aquel 24 de marzo de 2004, que no les tenía miedo. Ese ejemplo seguiremos. Nosotras y nosotros, quienes vivimos de nuestro trabajo y no del trabajo ajeno, ayer volvimos a juramentarnos en calles y plazas: no permitiremos que los dueños del gran capital financiero y de los grandes grupos económicos locales y ramificados en el exterior, cercen al gobierno nacional y lo obliguen a retroceder. Tampoco abandonaremos alegremente nuestras reivindicaciones. Queremos vivir dignamente, tener un techo, empleo, salud, educación y jubilaciones que honren las vidas dedicadas al trabajo y salarios que no subsidien los designios del capital.

A diez años de la muerte de Néstor, su ejemplo flamea sobre las nuevas generaciones de militantes populares y, como supo decir Evita, será llevado como bandera a la victoria.-

(*) Secretario de Comunicación